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En incontables ocasiones deberemos comenzar desde el derrumbe, desde los pedazos de lo que en algún tiempo fuimos. Y cuando estamos ahí, entre los escombros, con la mirada queriendo atravesar los muros venidos abajo y luchando por alcanzar a ver cualquier destello de luz que nos indique el camino, se vuelve imposible no hundirse entre la oscuridad y la caída.

Sin embargo, llega el día en que entendemos que las zonas devastadas son parte de nuestra esencia, viven a nuestro alrededor, y también dentro de nosotros, y, a pedazos, nos dan forma. Así entonces, adoptamos el derrumbe como una extensión nuestra.

Ahí comprendemos que cuidar los restos, guardar en la memoria y en el corazón los lugares y las historias demolidas, y aprender a mirar el cielo desde el centro de los destrozos, nos avienta al mundo a caminar, de nuevo, sobre los jardines que crecen entre las ruinas de lo que alguna vez creamos o creímos.

Perdemos todo, inclusive el miedo y empezamos de nuevo desde ese fondo. Tropezamos con la misma piedra y ahora nos sentamos en ella a admirar el mundo. Entendemos que también desde las cenizas comienzan nuevos incendios, y nos ponemos a arder y a alumbrar hasta donde nos alcance la luz y la lumbre que prendió al levantarnos otra vez.

Aquí, entre los vestigios que todavía somos, se asoma otro horizonte donde, aunque destruido, todo es nuevo y nuestro. 

Ama el derrumbe que te formó, es lo que queda de ti.  

La nostalgia, aunque tibia, es terrible consejera; a veces la tentación es insistente, pero alguien tiene que recordarte que el pasado no es un sitio se pueda habitar. La puerta de entrada, el pasillo largo e iluminado, las tazas sobre la mesa, la luz del sol cayendo desde el hueco que dejaban las cortinas; todo aquello ya no es tuyo, le pertenecen a otro tú que ya no está, a otro alguien que se fue y existen en un lugar que ya no es como lo recuerdas.

Aún ahí, desde tus pulsiones, vas a mirar atrás. Vas a poner un pasito discreto sobre tus talones; silencioso porque, eso sí, volver jamás está bien visto por los que están delante de la línea; entonces vas a moverte clandestina y sigilosamente a donde crees que está lo que eras y aquello que amaste cuando sostuvieron tu vaso para brincar en un concierto un sábado en el que llovió nomás en media ciudad.

Pero uno siempre camina a donde va, inevitablemente. La trampa es ésa, por fortuna. Ni el tiempo para ni tú regresas; y cuando crees que estás volviendo, en realidad caminas a donde tú y a donde hoy. Por eso los reencuentros, cuando en serio pasan, quedan; porque sobrevivirse para encontrarse luego, allá adelante, distintos y otros, vale la espera.