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Tú siempre estás pensando mucho en lo que una vez hiciste mal para que, de algún modo, el reproche alcance tus días buenos y te tropiece de vez en vez; tú siempre estás pensando mucho en lo que una vez hiciste bien porque piensas que tu mejor versión ya venció y que aquellos días sí que fuiste bueno para algo, no como ahora, que eres sólo lo que eres y tus ojos no son capaces de mirarte como te miran los que te admiran. Tú siempre estás pensando mucho.

Y justo ahí, con los ojos puestos en el retrovisor, dejas de notar que el presente es un gesto tenue apenas y no un estado en el que habitas. El presente es una breve sinapsis, es una aguja de impresión, un hilo que remienda lo que fuiste con la primera luz de la mañana de mañana. Un gesto tenue apenas: apretar el volante con las dos manos, tragar saliva, borrar un número.

Y es que es cierto que te equivocaste, pero lo pagaste en tus consecuencias, como pudiste y en tus tiempos. Y tanta culpa nunca ha sido buena luz para elegir camino. Y también hiciste cosas bien y, aunque nadie te lo agradeció, deberías subir tus aciertos al marcador para que la balanza no se tumbe a tus espaldas.

Entiende pronto que el futuro es un lugar al cuál sólo puedes llegar soltando carga y reduciendo dimensiones. Perdónate el pasado y empuja rumbo a ti. Pasa la página y renuncia a algo, en serio renuncia, porque es imposible que te lleves todo contigo. Pierde peso porque, allá a donde vas, se llega con una maleta vacía.

Toda la vida nos esforzamos por ascender, tener éxito, llegar a la cima. Trabajamos por nuestras metas y, en el camino, también anhelamos triunfar en los ámbitos de la vida que consideramos secundarios. 

Sí, queremos tener ese terrenote en San Pedro Garza García, casarnos con esa güerita flaca que nos sale en el Instagram y tener aunque sea un sueldito de cincuenta mil pesos. Prácticamente queremos ser Samuel García, pero sin prognatismo.

Y cuando no lo logramos, cuando no alcanzamos eso que arbitrariamente llamamos “éxito”, nos sentimos mal, derrotados, como si la mucha vida que nos queda por detrás no hubiera valido la pena.

No nos damos cuenta —no podemos darnos cuenta— de que estar arriba y estar abajo es parte de un mismo camino, porque los momentos de vida no son escenas aisladas de un tiempo lineal, sino situaciones concatenadas, unidas en el tejido ineludible que conforma el trayecto que recorrerás antes de la inevitable pestañita sempiterna.

Eso que llamas “éxito” hoy, no es sino el comienzo del fracaso del mañana. Ese sueldito de cincuenta mil pesos será la causa del derrame que un día te dejará todo Cerati; esa güerita flaca que te andas merendando un día se va a chisquear y te va a dejar más destruido que a Acapulco después de Otis; y ese terrenote en San Pedro Garza García será la razón por la que terminarás en la cárcel aunque seas el gobernador de Nuevo León.

Estar arriba o abajo es lo mismo. Si estás arriba, no te creas mucho, no presumas y no te duermas en tus laureles; si estás abajo, síguele chingando, dale para arriba y no dejes de echarle ganas. A fin de cuentas, el único camino que deberías buscar es el de la bondad de ser feliz.

Cada vez que extraviamos algo intentamos encontrarlo justo en donde lo perdimos. Vamos a nuestra memoria y escarbamos cronológicamente en todo lo que hicimos o dejamos de hacer con la esperanza de que un rayo ilumine cada rincón que visitamos para ver si desciframos en dónde quedó aquello que ya no está. 

Y lo hacemos así porque muchas de esas veces nos da resultado. Encontramos las llaves debajo del sillón, los lentes entre la cama y el buró, la cartera en el suelo junto al coche, el suéter colgado debajo de otra chamarra. En ese preciso momento entra a nuestro pecho, junto con el aire que respiramos, una sensación de alivio por haber encontrado lo perdido. 

Sin embargo, esta lógica no funciona para todo; de hecho, puede que no funcione para lo más relevante, lo verdaderamente trascendental en nuestras vidas. Ni el amor, ni la paz, ni la fe vamos a encontrarlos en donde los perdimos. No están ahí, se diluyeron en personas, situaciones, lugares o tiempos que, de volver a ellos, perderíamos aún más. 

Es así: 

El amor que perdimos va a volver en otra forma, en otro nombre, en otra piel, en otros ojos. 

La paz que perdimos volverá en otro lugar, con otras circunstancias, a través de otras personas, y con otras prioridades. 

La fe que perdimos regresará con nuevas convicciones, con nuevas oraciones, con un sentido renovado de Dios. 

Ni el amor, ni la paz, ni la fe pueden ser encontrados en donde los extraviamos. Nosotros ya no estamos ahí y tampoco ellos, y si nos adentramos en esa oscuridad que fue la pérdida, no conseguiremos nada diferente al vacío que ya llevamos dentro. 

El amor, la paz y la fe han de ser encontrados justamente en el extremo opuesto del sitio en que los perdimos. Vayamos entonces a esa orilla. 

El otro es un animal raro que duele porque calza, el otro es un espejo que te arroja hacia ti mismo, el otro es cuando no tuviste cómo o cuando estuviste en condiciones; el otro, los otros, son tú mismo si tienes el cuidado de mirarlos con paciencia.

De pronto, de ningún lado, cae el infortunio y tú recién te habías organizado para desayunar a las nueve de la mañana y luego ir a los Dínamos a escuchar el ruido del agua y pensar en otras cosas. Pero todo pasa en un segundo y nadie te enseñó a pedir ayuda y tú nunca habías sentido el miedo de no saber en dónde poner tus palabras o de qué mano aferrarte para no perder la vertical.

Pues en este mundo solitario todos estamos en mitad de la caída; toda la gente está viviendo algo terrible que le está costando mucho y no sabe si decirlo o agacharse y respirar. Cada otro está inmerso en un drama fundamental que no le importa a nadie, pero tú.

Basta a veces con no preguntarte tanto cuánto ganas por lo que haces o qué vas a sacar si metes la mano donde nadie te llamó. Reconócete en el otro y echa un lazo y camina como siempre y en la misma dirección. Da una mano porque tú te lo mereces, sé decente porque no existe otra opción.

Eran otros tiempos cuando, en casa de la abuela, tus tíos regañaban a tus primos y a ti por burlarse de Yayito, el güerco más chiflado de la familia, si amanecía todo meado y llorando porque soñó que se lo robaba un mariguano.

No se imaginaron el mal que le causarían a la sociedad todas esas viejas argüenderas que, enfermas de poder, hicieron campañas para terminar con el bullyig en las escuelas nada más porque Marquitos, el tartamudo de la secundaria, un día agarró a machetazos a uno de los que le ponían jocosos apodos como “el remix”, “el semiautomático”, o “el Elektra”, porque hablaba en abonos chiquitos.

Nos quitaron la risa y, con ella, nos quitaron una herramienta necesaria para, si no eliminar, al menos mantener en su lugar a esa plaga que ahora se ha expandido sin control y adueñado del mundo: los estúpidos. Es decir, nos quitaron la risa y al mismo tiempo nos metieron la longaniza.

El mundo cambió porque en el pasado, aunque muchos, los estúpidos sabían que ante el chascarrillo oportuno, la risa puntual, la burla a tiempo, no hay defensa, y cuando una carcajada los cacheteaba, regresaban a su realidad sin oponer resistencia, conscientes de que no había lugar entre la gente civilizada para sus reverendas mamadas.

Ahora, se nos ofende cualquier hijo de vecina si la gente normal reacciona de manera natural con una espontánea carcajada cuando propone en público la idea más estúpida que vas a escuchar en tu vida, y eso que viviste seis años escuchando La Mañanera del Licenciado.

No te amilanes, no claudiques, no temas como el que temió. Tú ríete, carcajéate, pitorréate de los pendejos. Nunca dejes que un estúpido se sienta cómodo expresándose. Nunca permitas que se adueñen de las conversaciones sin hacerles frente. 

Confróntalos siempre y pronto, para que nunca más vuelvan a sentir el impulso de opinar, para que no anden exigiendo que cambies las vocales de las palabras y, sobre todo, para evitar que lleguen a puestos importantes con el respaldo de treinta millones de los suyos. Misisípate.